Una palabra puede cambiarlo todo. Lo difícil es encontrar las palabras adecuadas.
Hoy se celebra (o celebró, que el día ya está acabando, y yo siempre voy arrastrando…) el día de las escritoras. Desde el 2016 se celebra este mes, el lunes más próximo al 15 de octubre. Este año tocó el día 18, el año pasado fue el 16. Otro día más para celebrar, aunque ya cansa un poco tanto “día de”…
Anoche, cuando llegué a casa después del trabajo, estaban dando las noticias. Y la primera que escuché fue que “El Prenda”, aquel miembro de la Manada que violó a una joven en los Sanfermines de hace cinco años, reconocía que no había sido un acto sexual consentido, sino una violación, y pedía perdón a la víctima.
Ayer, una charla intranscendental con mi hija, me dio qué pensar. Una persona a la que conoce desde hace poco tiempo, al enterarse de que tenía perros, le preguntó de qué raza eran. Eso es lo primero que alguien te pregunta cuando tienes un perro… ¿de qué raza?
El pasado domingo disfruté de mi, posiblemente, último día de playa de este verano. Aunque quizá nos quede algún día soleado, las jornadas veraniegas de playa tocan a su fin. En un par de días entraremos en el otoño y ya nada será igual. Las mañanas y las noches son frescas. Y los días soleados invitan a tomar algo en una terraza, pero ya no a ponerse el bañador.
Hoy comienza un nuevo mes y con él decimos adiós al verano, aunque oficialmente no sea hasta el día 21. Ya hace días que me levanto siendo aún de noche, y que los anocheceres comienzan más temprano, prueba irrefutable de que el fin del verano está ahí, a la vuelta de la esquina.
Esta última semana hay un tema recurrente en mi cabeza: el asesinato de Samuel, ese joven coruñés que, para su desgracia, ha acaparado todos los titulares estos días. Es inevitable. Ha ocurrido tan cerca que casi se palpa la crueldad en el aire.
Ayer una amiga escritora a la que admiro mucho me animó a colaborar con ella en un proyecto muy interesante en el que está trabajando. Un libro en el que recordar a grandes mujeres que han pasado por nuestra vida en silencio pero han dejado su poso. Para que no se olviden. Me hace ilusión participar, así que he empezado a poner en marcha esta cabecita que tan torpe está últimamente y he empezado a poner en funcionamiento la memoria, ya que voy a hablar de una mujer que lleva más de 35 años muerta.
He estado unos días un poco desaparecida y desconectada, pero ha sido por una buena razón: estar con gente a la que hacía mucho tiempo que no veía.
Ayer el aparato multifunción del trabajo dejó de funcionar. Me dejaba imprimir, pero no me dejaba escanear. Me peleé con él toda la mañana. Lo apagué y encendí cuarenta veces; también reinicié el ordenador, desenchufé y volví a enchufar todos los cables, cambié de puerto USB. Nada. C’est fini. Imposible escanear. Y tenía que enviar unos documentos por correo electrónico.
Parece mentira que a estas alturas de la historia las mujeres sigamos sintiéndonos culpables cada vez que pensamos en nosotras mismas. Que todavía creamos que es una actitud egoísta el hecho de cuidarnos. Y no sé qué es peor: que lo piensen los demás o que lo pensemos nosotras.
